O Sete

Um sete vira ao contrário e ao avesso. Vira rasgando por dentro o meu peito e fura lá no fundo me mostrando o que há por vir.

Que a vida é dura. Que o azar persegue quem naum nasce com estrela na testa e que pior ainda há...

Como pode, magro e imperceptível, forte e impassível, ímpar, vem o sete me morder! Me marcar a ferro e fogo, um número escarlate no meio da cabeça, sem piedade.

Mas então, como um belo sete, esguio e charmoso, pode causar tamanha impressão maligna sobre minha pessoa... como que o que anuncia o mau agouro de uma vida inteira?

E ele disputa com o oito... gordinho e desengonçado, mas em equilíbrio. Lento... certo... par! Como toda a sorte duradoura, q qd chega naum vai embora mais.

Ô sete medonho... efêmero, setânico!

...que tenho tanto medo de ti, sem saber q és de quem mais preciso no momento.

Sete q me traga abalo, q me traga confusão, q me traga informação, inquietação e mudança...

Sem o sete, naum posso ter o oito. O oito vem depois do sete. Cardinalmente tb! Mas a bolinha de cima só se equilibra na de baixo qd sobe pela perna do sete alto que lhe dá um calce.

E dá-lhe sete...